Divagando

La pluma en la mano y el papel en la mesa... no se de qué escribir.

Las ideas se agolpan en el infinito microespacio que va de la gota de tinta al blanco folio. El lunes no lo hizo Dios para crear, de hecho, Él sólo separó la noche del día.

Aun así pierdo la vista en la nada, buscando un pie que arranque una historia, un párrafo, siquiera una frase bien construida que destapone el jarro, llenando el inmenso abismo albino, aterrador, en el que sólo hay una acusadora fecha... la que te dice que llevas diez minutos ante ella sin escribir ni una palabra.

Podría describir la Catedral, hablar de sus barrocas agujas que desde lejos parecen estirarse hacial el cielo, en un vano intento de llegar a tocar a quien las inspiró. Pero no me sale...

Podría escribir sobre el Río Zorita, que en este tiempo baja frío como el corazón de un asesino y transparente como el deseo de un niño. Pero no me sale...

Podría escribir de las gentes de estas tierras, que acostumbradas a vivir en comunidad, hoy han salido a la calle vestidos de tul, papel pinocho y látex a celebrar el carnaval, ¡Qué engañados viven más allá de las fronteras castellanas con el tópico del "adusto y recio carácter" de Castilla la Vieja! Pero hoy, no me sale...

Podría hablar de tantas cosas, pequeñas, grandes, vacías, intensas... El papel en blanco y la pluma en la que ya se ha secado la tinta son silenciosos testigos de mi falta de inspiración.